A chaque aurore, on découvre qu'on est toujours plus humains,
lorsque les nouvelles racontent la mort comme une douce histoire,
parlant de ces enfants qui viennent de crever comme des chiens,
de ce jeu ou battre son semblable , parait-il, est une glorieuse victoire.

On les entend crier que tuer leurs freres, c'est une fierté,
qu'un dieu quelconque demande que le sang des infidèles soit purifié
mais a chaque mort, le liquide qui coule a la meme couleur,
sans distinction, qu'on soit blanc, ou noir, il fait battre nos cœurs,

Pas besoin de chercher à comprendre cette violence éternelle,
mieux qu'en amour, c'est dans la guerre qu'ils excellent,
oui, c'est plus simple de tuer, sans honneur, un de ses frères,
que de l'aimer, de l'aider, le temps d'une vie sur terre.

Pourtant l'humain semble se complaire dans sa stupidité,
chaque mort offre a son bourreau, une étrange jouissance,
et si rien qu'une fois on s'aimait, ensemble, sans aucun préjugé,
on la trouverait surement plus belle, notre minable existence.

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